Helimir E. López

NOVELAS DE TERROR PSICOLÓGICO
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Relicario

Objetos que guardan memoria. Reliquias del terror psicológico. Cada objeto es un testigo mudo de una historia que no debería ser olvidada.

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Todas las novelas El mapa de los que se fueron 0 El mapa de los que se fueron 5 El que susurra en el quinto piso 6 El peso de los que duermen 7 El médico de la planta baja 5 REMEMBER 7 Legajo 07-34 6 La casa que escucha 6 Las manos que plantaron mi casa 7 El orfanato de las voces 4 El hombre que recordaba el futuro 4 El efecto Mandela de mi madre 5 El Test de Rorschach Digital 5
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Mostrando 6 de 71 reliquias

El Legajo 07-34
Ciento cuarenta páginas en blanco y una lista de nombres
Un expediente que no debería existir. Ciento cuarenta páginas en blanco y una sola frase manuscrita: "Aquel que lea mi nombre, me condenará a seguir escribiendo." Debajo, una lista de treinta y siete nombres. El primero es el de la madre del archivero que lo encontró.
Expedientes 1887
Legajo 07-34
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La pluma de plata
La que escribe nombres que no deberían ser escritos
Una pluma de plata con un grabado en el cuerpo: 1886. Obliviscor. Olvido. Quien la sostiene escribe nombres. Y los nombres escritos dejan de haber existido.
Objetos 1886
Legajo 07-34
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El libro de piel negra
El que respira. El que contiene todos los nombres.
Un libro encuadernado en piel negra, sin título, sin autor, sin editorial. La piel es irregular, con protuberancias y surcos que parecen cicatrices. En algunos lugares, el cuero está desgastado, casi transparente. En otros, está manchado de algo oscuro que puede ser tinta o sangre. Las esquinas de las páginas están dobladas. Las páginas están desgastadas, con bordes deshilachados. El libro ha sido leído. Muchas veces. Por muchas personas. Y respira. Las páginas se elevan y descienden lentamente, como el pecho de un durmiente.
Expedientes 1887
Legajo 07-34
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La mancha de tinta
Entre el índice y el pulgar. Del tamaño de una moneda. No se borra.
Una mancha de tinta negra, del tamaño de una moneda, situada entre el índice y el pulgar de la mano derecha. No se corre al frotar. No duele. No crece. Pero no se va. Es la firma del escriba. La marca de la pluma. La prueba de que Leo escribió los nombres que borraron a Nicolás, a Elena, a Julián. La mancha no es una mancha. Es un recordatorio. Una cicatriz. Una condena.
Vestigios 2026
Legajo 07-34
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El espejo ovalado
El del descansillo. El que escribe mensajes. El que refleja lo que no queremos ver.
Un espejo ovalado, con marco de madera oscura, colgado en el descansillo del cuarto piso. Su superficie está limpia, sin manchas, sin polvo. Pero en la esquina inferior derecha, alguien ha escrito con letra menuda: "Te estás borrando." La inscripción no se corre al pasar la mano. No está en el vidrio. Está dentro. El espejo no refleja lo que hay. Refleja lo que falta. Lo que se ha borrado. Lo que se está borrando.
Objetos Indeterminada
Legajo 07-34
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La máquina de escribir
La que escribe nombres sin que nadie la toque. La que nunca se queda sin tinta.
Una máquina de escribir antigua, de las de cinta y teclas metálicas, con la carcasa de hierro negro y las letras gastadas por el uso. Está en el depósito C-12, sobre una mesa de madera, junto a las cajas de legajos. Nadie la usa. Nadie la ha usado en décadas. Pero a veces, en la noche, cuando el Archivo está vacío, se oye el repiqueteo de las teclas. Y a la mañana siguiente, sobre el papel, aparece un nombre nuevo. Un nombre que nadie escribió. Un nombre que nadie recuerda. Un nombre que ha sido borrado.
Umbrales 1932
Legajo 07-34
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Ambiente
♪ sonando